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Argentina 30 años ¡nunca más!
Me esta esperando
Te pido peregrino
Si vas por mi pueblo
Y a una anciana encuentras
En un atardecer,
Por una calle de tierra
Como buscando, buscando,
Esa anciana es mi madre
Que me está esperando.
Si encuentras una anciana
De cabellos bien blancos
Muy delgado el cuerpo
Y ojos lagrimeando
Mas escondiendo el dolor
Que en ella está anidado
Peregrino, ella es mi madre
Que me está esperando.
Si encuentras una anciana
Caminando a la capilla
Por bastón, una rama
En su mano temblando
Quizás con un jazmín
O un pañuelo blanco
Peregrino, puedo yo jurarlo
Ella, ella es mi madre
Que me está esperando.
Si encuentras una anciana
Con un rosario en mano
Desgranando sus cuentas
Y la fe como un árbol
Poblado el corazón
De sueños quizás vanos,
Te imploro peregrino
Que la estreches en tus brazos
Y en su frente tibia
Le des un beso largo.
Dejadla que se apoye
Que se siga afirmando
Y a su lado continúa
Caminando, caminando.
Te juro peregrino
Esa mujer aún sonríe
Aún que lo haga llorando,
Esa mujer es mi madre
Que me está esperando.
Y algún día en el cielo
La tendré yo abrazando
Porque peregrino amigo
También yo...
La estoy esperando.
de Berta Notzri de Soldati de Simoca
(Tucumán) madre de desaparecidos.
"La memoria"
Los viejos amores que no están,
la ilusión de los que perdieron,
todas las promesas que se van,
y los que en cualquier guerra se cayeron.
Todo está guardado en la memoria,
sueño de la vida y de la historia.
El engaño y la complicidad
de los genocidas que están sueltos,
el indulto y el punto final
a las bestias de aquel infierno.
Todo está guardado en la memoria,
sueño de la vida y de la historia.
La memoria despierta para herir
a los pueblos dormidos
que no la dejan vivir
libre como el viento.
Los desaparecidos que se buscan
con el color de sus nacimientos,
el hambre y la abundancia que se juntan,
el mal trato con su mal recuerdo.
Todo está clavado en la memoria,
espina de la vida y de la historia.
Dos mil comerían por un año
con lo que cuesta un minuto militar
Cuántos dejarían de ser esclavos
por el precio de una bomba al mar.
Todo está clavado en la memoria,
espina de la vida y de la historia.
La memoria pincha hasta sangrar,
a los pueblos que la amarran
y no la dejan andar
libre como el viento.
Todos los muertos de la A.M.I.A.
y los de la Embajada de Israel,
el poder secreto de las armas,
la justicia que mira y no ve.
Todo está escondido en la memoria,
refugio de la vida y de la historia.
Fue cuando se callaron las iglesias,
fue cuando el fútbol se lo comió todo,
que los padres palotinos y Angelelli
dejaron su sangre en el lodo.
Todo está escondido en la memoria,
refugio de la vida y de la historia.
La memoria estalla hasta vencer
a los pueblos que la aplastan
y que no la dejan ser
libre como el viento.
La bala a Chico Méndez en Brasil,
150.000 guatemaltecos,
los mineros que enfrentan al fusil,
represión estudiantil en México.
Todo está cargado en la memoria,
arma de la vida y de la historia.
América con almas destruidas,
los chicos que mata el escuadrón,
suplicio de Mugica por las villas,
dignidad de Rodolfo Walsh.
Todo está cargado en la memoria,
arma de la vida y de la historia.
La memoria apunta hasta matar
a los pueblos que la callan
y no la dejan volar
libre como el viento.
León Gieco.
Oda al canto nuestro
Canto nuestro,
que estás en tu tiempo,
No etiquetado sea tu nombre.
Venga tu intento.
Hágase tu libertad
así en la prosa como en el verso.
Danos hoy nuestro pan de cada día
y perdona nuestras blasfemias como también nosotros perdonamos
a los que no te entienden.
No nos dejes venderte al por mayor,
y líbranos del Rap.
Amén...
Alejandro Filio.
Quien escribió esta poesía, la copió en las paredes de la ex jefatura de policía, en la esquina del horror de la ex jefatura de policía de Rosario y la repartió entre participantes del acto de conmemoración y repudio en el 30º aniversario del golpe criminal de 1976. No quiso dar su nombre, prefirió ser lo anónimo. En consecuencia la poesía que aquí se reproduce, no es de nadie y es de todos:
Desaparecid@
Aquí mis huesos insomnes, temblorosos
han venido a reclamarte la memoria.
Quítame de encima bronce y monumentos.
¡Sácame de esta vitrina donde
la democracia sepulta (brillo y trasparencia)
nuestra historia inconclusa:: ¡Anda Herman@!
Ahora restituye a mis pancartas su vigencia
Caliente me derramo en cada esquina,
estallo en el piquete, humeo en barricadas.
Furiosos, hambre y deuda se agigantan.
Mi cuerpo sigue cayendo
en plazas y estadios latinoamericanos
bajo demócratas y asesinas balas.
Anda herman@:
levanta mis banderas y antiimperiales estrategias,
no me congeles en el mármol
no me condenes a un museo...
¡No quiero desaparecer en un día feriado!
Aquí mis huesos insomnes, temblorosos
han venido a reclamarte la esperanza.
24 de Marzo de 2006 |
