Escrito por Francisco Cabanillas. LQSomos. Junio 2012

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Ahora bien, el autor falla justamente en sus novelas propiamente históricas… Entre Cambio de piel y Cristóbal nonato se alza Terra Nostra , construcción colosal de más de 800 páginas que termina siendo, según creo, una gigantesca máquina funcionando en el vacío.

Jaime Concha

En cambio, quizás yo sea un ser artificial, una persona imaginaria. Le pido a grito a mi memoria que regrese y me salve de la imaginación destructiva.

Carlos Fuentes. La frontera de cristal (1995)

Ahora que merma la conmoción ante la muerte del escritor mexicano nacido en Panamá en 1928, acaecida el 15 de mayo de 2012, le toca a este relato menor, hacedor de mi Carlos Fuentes, plantear su semblanza del autor de Cervantes o la crítica de la lectura (1976).

Para empezar, está la primera y única vez que lo vi en persona, en una charla que dio en Toledo, Ohio, a raíz de la publicación de El espejo enterrado (1992). Excelente oportunidad para corroborar lo que, en uno de sus cuentos, había dicho en broma, aunque, al escucharlo, parecía en serio: sólo hay dos mexicanos que hablan bien el inglés, Jorge Castañeda y Carlos Fuentes. De esa visita recuerdo el comentario que me hizo el profesor marxista filipinoamericano, Epifanio San Juan, sobre la ingenuidad de Fuentes en cuanto a su insistencia en lo barroco latinoamericano. Guardé silencio.

Escrito por Redacción. LQSomos. Junio 2012

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“Lo único en lo que los seres humanos han pensado alguna vez es en el futuro”.

El escritor estadounidense Ray Bradbury, autor de Fahrenheit 451, Crónicas marcianas y otros clásicos de ficción, falleció en la noche del martes 5 de junio en Los Ángeles, a la edad de 91 años. A petición suya, su lápida funeraria lleva el epitafio: "Autor de Fahrenheit 451".

“Su legado vive a través de libros, películas, televisión y teatro, pero sobre todo en las mentes y corazones de sus lectores, porque leerle era conocerlo", señaló el emotivo homenaje de su nieto, Danny Karpetian, quien eligió para su despedida un fragmento sobre la muerte, perteneciente a la obra “El hombre ilustrado”: "Mis melodías y números están aquí. Han llenado mis años, los años en los que me negaba a morir. Y para ello escribí, escribí, escribí al mediodía o a las tres de la madrugada. Para no estar muerto".

Lector y escritor impenitente (él contaba que aprendió a leer a los tres años gracias a las historietas, a los doce empezó a escribir cuatro horas diarias y se calcula que es autor de 500 trabajos entre libros, obras de teatro, poemas, guiones de cine y televisión), Bradbury permaneció activo hasta el final de sus días. De hecho, escribió con numerosos seudónimos, como Edward Banks, William Elliott, D.R. Banat, Leonard Douglas, Leonard Spaulding o Brett Sterling.

Escrito por Antonio Marín Segovia. LQSomos. Junio 2012

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Y un corazón común que nos una a todos lejos del tiempo

—La belleza es la verdad,— esto es todo lo que sabes de la tierra, todo lo que necesitas saber".
Oda a una urna griega - John Keats

Vida y cartas de John Keats
Lord Houghton
Traducción y nota preliminar de Julio Cortázar. 
Ediciones Imán
Buenos Aires – Argentina
1955

(Libro original que fue adquirido en la librería París-Valencia hace ya muchos años por un servidor, a cambio de un precio irrisorio) 

Con una deslumbrante nota preliminar, redactada por el entonces desconocido Julio Cortázar, podemos conocer las tensiones íntimas de uno de los poetas románticos más auténticos que han existido. La capacidad del autor de Rayuela para captar lo que no pudo o no quiso escribir Lord Houghton es innegable, pues Julio descubre que la clave para entender el secreto, el magma central que mueve toda la poesía de Keats, se encuentra en las 18 cartas que el poeta dirige a Fanny Brawne, cartas traducidas por Concepción Vázquez de Castro de Traversi y publicadas en Editorial Juventud, Barcelona, 1947… 

Pero para no cansar al lector que se acerca por primera vez a una de las mayores voces del romanticismo, quiero concluir con una declaración final, redactada por el siempre actual y contemporáneo Julio Cortázar, maestro y compañero de juegos y laberintos secretos y nunca desconocidos, y juegos son las palabras, son los signos que nos permiten y ayudan a ser un poco más libres y dueños de nuestro destino personal y colectivo:

"… la obra de John Keats puede alentarnos por analogía a convivir con más ahínco esta confrontación del morador y su ámbito –tanto tiempo demorada en nuestra América-, donde se abre el acceso a una realidad y a un destino finalmente propios."

Y como despedida, para que podamos entender la enorme importancia que tienen los poetas auténticos en una sociedad que aspira y anhela ser plural, abierta, reflexiva, crítica, amable, libre… quiero transcribir el último párrafo que culmina uno de los mejores libros, traducidos con una ternura enorme, una ternura casi imposible por nuestro querido y laberíntico Julio Cortázar:

Escrito por La Fiera Literaria*. LQSomos. Mayo 2012

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Los grandes títulos que pusieron letra a un año prodigioso

Los que acabo de poner son el título y el subtítulo de una encuesta, reportaje o lo que sea publicado por El Cultural del 18-24 del presente mes de mayo  Me pregunto de quién habrá sido la luminosa idea. Tratan de decir doña Blanca Berasátegui y sus leales que aquél fue un año inaugural y dorado para la novela, por causa de la publicación de El siglo de las luces, de Alejo Carpentier; Bomarzo, de Múgica Laínez; Dos días de Septiembre, de José Manuel Caballero Bonald -tres magníficas novelas, sin duda, admitimos los fieras-; Tiempo de silencio, de Luis Martín Santos, libro importante pero mala novela; La plaza del diamante, sólo discreta narración, que habrán buscado con lupa para completar el juego, y Las Ratas -¡horreur!-, de Miguel Delibes, la obra más cateta del castellano viejo de la boina, el chuzo y la escopeta -tres símbolos de la bestialidad nacional-, que en ella no sólo volvía a  condenar el progreso, sino que le oponía, en el lenguaje castizo que tanto ha gustado siempre a los críticos patrios, la “sana” y rica vida de un fulano que come ratas, “con una pinta de vinagre”, analfabeto, con los dientes podridos y que se limpia el culo con un canto rodado.

Para hacer crítica literaria, para sentenciar sobre la importancia de una época o simplemente de un año, si se dedica uno a menesteres culturales y publica en un suplemento literario que se pretende riguroso, lo primero que hay que hacer es conocer la historia de la novela durante esa época o ese año. Estos de El Cultural ansonianobesatareguiano están obligados a rectificar, por lo que diremos luego, o, por lo menos, demostrar que por fin se han enterado. Porque, si no, no me queda otro remedio que decirles, empleando el lenguaje inaugurado recientemente por don José Luis Sampedro (quien, por cierto, publicó su mejor obra en 1962) que son ustedes unas/nos hijas/jos de puta y unas/nos mal nacidas/dos, que silencian lo que no es de su agrado o es de sus enemigos literarios.

Empezando por doña Blanca, la paridora sin duda de la idea abortiva, una niñata bien de Neguri que no tiene ni el bachillerato y se ha impuesto la misión de tener contentos a los editores que le dan publicidad para sus partes de guerra sucia; siguiendo por la meritoria y chica-para-todo Nuria Azancot, crecida periodísticamente bajo las faldas de la matrona antes nombrada, dicho sea en el mejor sentido de la metáfora, pues no es nuestro estilo salirnos de la mesura que nos inculcaron las monjas irlandesas. Después los mamones Santos Sanz Villanueva, Darío Villanueva y José Carlos Mainer, que hace poco no sólo silenciaban un capítulo importante de la historia de la novela española en libros, artículos y recensiones, sino que se jactaban de haberlo hecho, pues así funciona la casa de putas/tos que es el ámbito de la actual literatura de España-no-hay-más-que-una. Estos pesebristas de la crítica literaria sólo se ocupan de los libros cuyos editores les pagan a unos céntimos la línea y, si no hay oferta de momento, se ofrecen como rameras en las esquinas de la calle Miguel Yuste o del José María Ansar bulevard.

Escrito por Redacción. LQSomos. Mayo 2012

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El escritor Carlos Fuentes, de origen panameño, pero afincado en México desde los 16 años, ha fallecido a los 83 años de edad. Autor entre otras novelas de "La región más transparente" y "La muerte de Artemio Cruz".

Dispone de una obra literaria extensa y muy premiada y ha recibido premios y reconocimientos como el Premio Internacional Alfonso Reyes (1979), el Premio Nacional de Literatura de México (1984), el premio Cervantes (1987), el Premio Internacional Menéndez Pelayo (1992), el premio Príncipe de Asturias (1994), el Premio de Real Academia Española de creación literaria (2004), el Premio Internacional Don Quijote de la Mancha (2008), la Gran Cruz de la Orden de Isabel La Católica (2009) y el premio Formentor de las Letras en reconocimiento a toda su obra (2011).  

En su recuerdo publicamos una entrevista que publicaba el diario mexicano “La Jornada” en el mismo día de su fallecimiento, el martes 15 de mayo de 2012.

La literatura, faro en un país desviado

Los problemas están aquí y los políticos a distancia brutal de las respuestas, expuso a Mónica Mateos-Vega, de La Jornada, en enero pasado.

Escrito por Txamba Payés. LQSomos. Mayo 2012

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Este 10 de mayo, se cumple el 37 aniversario del asesinato de Roque Dalton. También en mayo es el aniversario de su nacimiento. Por la importancia del personaje como compañero, luchador y poeta, volvemos a recuperar dos textos que editamos en años anteriores, y también te sugerimos que pinches este enlace y conozcas su obra poética.

Obra poética

A Roque Dalton

Roque Dalton nace el 14 de mayo de 1935 en San Salvador, El Salvador. Estudia derecho y antropología en las Universidades de El Salvador, Chile y México.

Por su militancia política, sufre cárceles y destierros. Vive emigrado en Guatemala, México, Cuba, Checoslovaquia, Corea, Vietnam del Norte y otros países. Muere asesinado por sus propios compañeros el 10 de mayo de 1975.

Pincha aqui para leer sobre Roque Dalton.

Se va a cumplir otro año más de tu asesinato. Fuiste un poeta y un revolucionario, y, revolucionaste la poesía del pulgarcito de América. Tus libros los leímos y los volvimos a leer una y otra vez en la ciudad, en el monte, en la selva, en las casas clandestinas y los cafés de aquélla universidad pública de El Salvador en la que estudiaste. Por vos llegamos muchos a conocer las otras historias prohibidas del pulgarcito y también nos hiciste cómplices con tus versos para cantárselas a quien nos enamoraba, que algunas veces, ella, ya iba con quien le gustaba de la mano o a su lado. Pero en fin nos diste tanto en literatura, sobre todo en poesía, que todavía recuerdo a much@s que se quedaron en algún monte, vereda, montaña, zulo, con tus libros y algún que otro poema tuyo en sus bolsillos o en la mochila.